Остатками дождя
Янтарные дороги заблестят
Осколками в меня
Купель войдет. Звенят
Натянутые струны сосен,
К небу тянутся, ведут
Мотив не весел. Проседь
От паутинок в грусти. Везут
Не в гости горсти ягод
Бабки-детки на продажу
В город. Я горд.
Чего не знаю... Кражей
Остатков у дождя
И грусти сосен,
Бегущей от меня,
Дороги в осень.
Триода
Триєдина -
Жінка, Митець, Людина.
Тринезнанна -
Пісня нежданно жаданна.
Триспізніла
Прагнення жадоби тіла.
Неопізнана
Панна одіта в осанну.
Новонезвідана
Із Віковічного лісу.
Долею віддана
Віддавна в Місто
Гріхів і Страху,
Болю і Жаху.
Заберу, відтісню,
Відгоню від вогню.
Не виню, не виниш
Не спішим. Спишеш.
Спи шепотом,
Потом нічним,
Болем звичним,
Щоденним,
Що день з ним.
Мовчу у безмежності
Від безможності
Допомогти.
Тільки Ти,
Ти єдина -
Жінка кохана дружина.
Далі буде...
Будем!
МИ!
Кану вільною Мовою моєю рідною…
Відданий
Моїй землі незвіданій П.Матюшко
Замысловатый слов творец
И жнец истоков рая. Ві же.
Ну що б, здавалося, слова...
Слова та голос — більш нічого Т.Шевченко
Ну що б, здавалося, поет…
Слова і рими, та й ті спірні.
А серце стогне. Наче нерв,
Вся вічність тліє в тілі тліннім.
Ну що б, здавалося, поет…
Рядки та знаки, трохи ритму.
Як незакінчений концерт,
Оркестру танцю і молитви.
Ну що б, здавалося, поет…
Галапагоси, дощ, кургани,
Навахо й подорож в сонет
І вітер п’яний у нірвані.
Ну що б, здавалося, поет…
І демон, й ангел і людина.
Митець, де фарби і мольберт -
Душа, а світ його картина
Лине в пісні чистій, що музики
Мало. Помалу, зопалу
Край заочі, де алеутів звуки
Тліють шляхом зоряним на поталу
порталу.
Ну що б, здавалося, Поет…
Облекут облака небеса в белый цвет,
Свежий ветер рассеет прохладу,
Цвет черешни растает, как призрачный след
Превращения камня в монаду.
Прекращается время прекрасным перстом,
Превращается вечность в мгновенье
Первый прочерк от почек зеленым листом
Озаряется светлым знаменьем.
Лучик света разрежет глубины небес,
Солнце-лучник – соратник Эрота.
Нет на свете сложнее обычных чудес -
Простоты той, что дарит природа.
На остывших осколках забытых Планет
Разлетаются по ветру слезы,
В пустоте, закрываясь от бремени лет,
Плачет Принц о красавице Розе.
Увядают в граните Герои Эпох -
Их границы уставлены в позе.
Только всеми забытый мой Маленький бог -
Плачет Принц о кокетливой Розе.
В безызвестность уходят кумиры Кулис,
Их стихи растворяются в прозе.
Заскулит неприрученный мальчиком Лис,
Плачет Принц о единственной Розе.
Замирает у кнопки наш шахматный мир,
И игру уж ведут кукловозы.
А за сценой, протертой до лоска и дыр,
Плачет Принц об изменчивой Розе.
Зацветут ли опять на Планете сады?
Сможет солнце развеять морозы?
Хватит струн, чтобы снова звучали лады
В песне Принца и маленькой Розы?
Верю, где-то опять соловей запоет,
Оживут посвежевшие грезы -
Ведь уходит Малышка в свой первый поход
В измерение Принца и Розы.
Із дощу поцілунків,
Передзвонів грози,
Травня зелені трунків
Винограду лози
Не словами розлуки,
Кольорами мовчання
Вириваються звуки
В тихім вальсі прощання
І зі мною Менерві
Нервів крихти розради
Розкидають на плеврі
Гіркі спогади зради.
Смак кави в порцеляні...
Стигне вечір,
У зорянім тумані
Тануть речі.
На споді філіжанки
Трохи млості,
Хвилюються фіранки -
Місяць в гості...
Ворожимося в трунку,
Млієм, Бігме...
Цей присмак поцілунку,
А кава стигне.
Тонны километров снов.
Пост-модернизм...
От усталости,
Убегает все вниз, -
Станет в сталости.
Стонет тоннами километров слов,
Словно грезы забытого времени.
Мы не племя, а семя разбитых оков,
Мы солдаты окопаны в бремени.
Временем ремствуем
И юродствуем сами в себе.
Господи, - тебе дейсвтие...
Не на небе, а на земле.
Словоследствие,
оставим...
Непосредственно!!!
...Им???
(с) 23.01.2007
И от усталости унылых переулков
Дождем уйду в пустую чистоту.
Пусть капельмейстер звуков гулких
Откроет истин старых простоту.
Укроет пледом грез вчерашних,
Вечерний отыграв гамбит.
Сегодня дышит настоящим,
Но в завтра тянет, как магнит.
Написал... И понял, что это что-то до боли знакомое. Думал у кого же я это украл... Перелистав свои записи нашел вот это:
И от усталости унылых полустанков
Остановлюсь на станции разлука.
Куда-то уплывая без останков
Я вспоминаю в руках руку…
Я вспоминаю и вопросы, и ответы,
И шутки те, что их шутил всерьез.
Нет, не был я тогда поэтом.
Но, был же! Пил осколки грез.
(с) 13.09.2006
ЗНАКОМСТВА
Зарегистрироваться
Основное
